Un lucero inerme
yace atónito en mi pecho.
El manantial escarchado
de su estela se ha quebrado.
Acaso el astro extraviado
sea lágrima cristalizada.
Acaso su ráfaga helada sea vaho
sobre nostalgia empañada.
Pariré soledades y desiertos
de ensangrentado arrebol
o pariré engendros
de agonizante desamor
o tal vez mutismos
de estéril panteón
o a lo mejor me aplana la noche
y me inhumo de interior
y navego eternamente
en este intermitente
segundo rumiador.
Porque de ti esta compuesto mi deseo
y porque hacia ti se encamina
mi merodeo sonámbulo
te nombro
y te anuncio
mi eminente arribo
al escenario de tus sueños.
Espérame.
Ábreme.
Acógeme.
Es asunto grave, aunque no serio,
esto de ser poeta entre números,
de no saber decir matemáticamente
las sílabas del alma y de reincidir
siempre en el mismo margen alucinógeno
de error en la palabra,
de producir fluctuaciones verbales
de tremolante precisión
y de erigir monumentos sintácticos
de alocada inspiración.
No es oficio requerido
ni de teorética armazón,
es una adicción en cáscara
y de porosa suavidad,
es una válvula de escape
en el conducto espiritual,
un soporte y una viga,
un cincel de humanidad.
Indudablemente, una extraña dualidad.
Que sea tu mirada
la fragua de este amor
y tu tacto el yunque artesano
que amolde mi cuerpo.
Que nuestras almas que fueron
bajeles sin rumbo
encallen serenas en la mutua vera
del deseo nuestro.
Que la caricia impúdica
dictamine rumbos
y las bocas locas
adivinen formas.
Que el placer horade
tu pecho y mi pecho
y que en unísono estruendo
se aneguen los cuerpos.
